Un día de Julio…

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Aquella podía haber sido una mañana de Julio cualquiera.

Todavía faltaban unos días para que yo cumpliese dieciocho, cuando semanas antes conseguí convencer a mi padre, (con la insistencia voraz que solo la adolescencia concede), de ir a ver una etapa insitu del Tour de Francia…Y así fue, aquella mañana calurosa de Julio, mis padres y yo cruzamos la frontera pirenaica por el paso del Portalet en dirección a la cima del Col D´Aubisque con aquel destartalado y añorado Ford Fiesta blanco. Eran otros tiempos, menos masificados, en los que la organización del Tour todavía permitía circular por las carreteras y subir a los puertos horas antes de que el pelotón hiciese su aparición. Recuerdo de ese día cada detalle, cada momento con precisión cuasi quirúrgica, siento la tensión infantil del iniciatico viaje todavía en mi interior, incluso percibo los sonidos, los olores , a pesar de que han trascurrido 27 años.indurain-1

La vida absurdamente estúpida e insípida a veces, regala momentos que no tienen fecha de caducidad y que perduran en nosotros con la misma intensidad que si estuvieran sucediendo ahora mismo…Cruzar a Francia y encarar las rampas del mítico Col D´Aubisque fue como penetrar en un recinto sacro, el edén, Itaca… La culminación máxima de todo adolescente fanático del ciclismo: Pisar territorio labrado de gestas épicas, de escapadas imposibles, de hazañas solo soñadas…En una curva podía ver a Hinault retorcerse, incluso respirar jadeante , casi exhausto, con su ceño fruncido y su habitual mirada de jabalí herido, más adelante soñaba con que por ese asfalto que yo ahora osaba trasgredir , se habría deslizado la majestuosa figura del caníbal Eddy Merckx, vigilando de reojo a su fiel enemigo Luis Ocaña, esperando su penúltimo ataque desesperado …Incluso podía imaginarme sobre aquellas rampas brutales, un mano a mano prodigioso entre Coppi y Bartali,las dos italias de la posguerra cara a cara, pedalada a pedalada, sufrimiento compartido que por allí, sin duda, también habrían trascurrido…

miguel indurain 1995

He vuelto más veces a Francia, he visitado otros puertos también míticos, pero déjenme que me quede con aquella virginal épica del imberbe que todo lo quiere absorber y que solo se alimenta de sensaciones. De aquel día tan absolutamente imborrable hay muchas cosas que nunca olvidaré porque además casualmente para mi fortuna y la de los que allí estábamos fue un día histórico para el ciclismo español. Después de horas apostados en la cuneta del coloso pirenaico y de algún que otro café a precio de oro en la Estación invernal de Le Gourette, una densa y fría niebla cubrió por completo la montaña sagrada, la visión se redujo a menos de 10 metros, imposible acercarse al cortado y ver venir a la caravana,a los escapados, al pelotón…De pronto ruido de sirenas, cláxones, gritos de los aficionados. En 1989 Internet aun estaba en pañales, así que solo las radios francesas podían explicarnos que estaba pasando kilómetros atrás…Recuerdo que solo conseguí entender “Es un español del Reynolds que va escapado, pero no es Perico Delgado”, a los pocos minutos y a medida de que el estruendo era progresivamente mayor la gente se arremolinaba y se ponía en guardia , estrechando el asfalto, presagiando que el escapado, el bendito “loco” que se atrevía a coronar en solitario el Col D´Aubisque estaba a tiro de piedra…

Indurain-ParisNiza

Fué en ese momento cuando le ví aparecer tras la curva, con ese gesto mayestatico,imperial, de aguila enjaulada, tez recia, fría de dolor contenido, inmenso, colosal macziste desafiando el atroz desnivel, gorra calada, mirada perdida…Mi dedo fue incapaz de hacer funcionar el disparador de mi pequeña kodak, porque creí una innecesaria y estúpida perdida de tiempo no saborear ese impagable instante, quizás 2 segundos, no más, viendo pasar ante mis narices al futuro pentacampeón del Tour de Francia. Ahora 27 años después lamento mi error, no hay documento gráfico de ese momentazo, lastima. Pero sí, yo estuve allí, en la primera etapa que Miguel Indurain Larraya, venció en el Tour de Francia y después…La leyenda.

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4 chicos de Dublín…

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Los conocí, como muchos, con la llegada de su primer super ventas importante: THE JOSHUA TREE,y aquella canción ya convertida en himno: WITH OR WITHOUT YOU… creo que entonces corria el año 87, con lo cual yo andaba por las 16 vibrantes y “hormonicas” primaveras, sin embargo 7 años antes los “4 chicos de Dublin”, (como les gusta llamarse a si mismos), habían inagurado su luego prolifica carrera entrando en el magico decenio de los 80 con su lp BOY…Eran tiempos de vinilo y de cintas de cassete, tiempos en los que aventurarnos por las entonces multiples tiendas de discos del Raval, significaba evadirnos, viajar hacía musicas nuevas, grupos emergentes o ya consagrados que no hacian sino moldear nuestra juventud, nuestros ideales, nuestro inmediato futuro…Que inocencia incosciente albergabamos.

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U2 llegó en unos 80 convulsos a nivel mundial, con el Muro de Berlín y el comunismo empezando a resquebrajarse, con la guerra fría entre americanos y rusos en uno de sus momentos más calientes. En la vieja y roida ESPAÑA, la democracia intentaba asentarse despúes de una transición convulsa que llevó al PSOE  a un poder que luego en los 90 mutó hacía una tiranía corrupta. Los primeros 80 eran años de mucha musica por la radio, la televisión comenzaba a ser el importante y toxico medio en el que luego se ha convertido, el cd no había llegado a escena todavia y los Videos VHS/BETA/2000 eran las joyas de una tecnologia pre electronica que nos deslumbraba, los grupos de la epoca comenzaban a utilizar el VIDEO musical como paltaforma de lanzamiento y entre ellos U2 siempre trasgresor, innovador, golpeando directo a la yugular de los sentidos…Pero nada como seguir recordando aquel olor, aquel tacto inigualable cuando retirabamos el celofan protector del LP de ACHTUNG BABY, con aquel diseño rompedor, colorido, quasi psicodelico de una portada que jamás olvidaré, de un disco primaveral porqué hablaba de la caida del MURO DE BERLIN que aquella nuestra generación vivió como algo insolito y que ni imaginabamos las consecuencias que luego tendría para la vieja Europa, guerra de Yugoslavia etc….

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Porqué al final, U2, los “4 chicos de Dublín”, que empezaron denunciando claro y alto los problemas politicos de su tierra irlandesa, los que se enfrentaron cara a cara a la criminal politica represora de MARGARETH TATCHER, no han sido solo un grupo musical de cierto exito, sino que han abanderado la voz de la idea de que un mundo mejor és posible aunque sea quimerico, aunque haya personajes como TATCHER, PINOCHET, EL APARTHEID,REEGAN,BUSH,BIN LADEN…etc que intenten hacer de este mundo un lugar irrespirable, su musica siempre ha contenido un mensaje de inocente esperanza y han formado parte de ese tipo de artistas que se han “mojado” de verdad, y se han decantado por opciones politicas que podian comprometerles su carrera sin importarles perder el beneplacito del poder establecido…Me gusta ese tipo de gente que no habla por voca de…ni tiene miedo a perder subvenciones y prevendas, y ellos no han parado de hacerlo en estos 40 años.

Su musica también ha ido con los tiempos, si algo me atrae todavia de U2, és esa metamorfosis continua que ha ido experimetando a lo largo de sus discos, variando el estilo acorde con las modas, creo que és el grupo más camaleonico que aún existe, su musica ahora suena igual pero diferente a sus anteriores trabajos, no tienen reparo en arroparse en las nuevas tecnologias sin caer en la extravagancia o en la falta de contenido, siguén golpeando como aquel SUNDAY BLOODY SUNDAY, que les sirvió para ponerse en contra a buena parte de la critica musical inglesa, pero a su vez para ganarse a aquellos que aborrecen la violencia venga de donde venga…Nunca fueron si seran mi grupo musical favorito, pero son probablemente el grupo que mejor se ha adaptado a los tiempos y por encima de este mundo globalizado y comercial, tan absurdo y aveces aborrecible, dan un toque de humanidad y de honestidad a sus mensajes a traves de sus canciones…No en vano y a pesar de las canas siguen siendo aquellos “4 chicos de Dublín”, sin más, ni menos.

U2-mojo2

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Para los no iniciados, basta darse una vuelta por la infalible Wikipedia, para darse cuenta del apabullante palmares que a sus 34 años tiene este murciano de Puerto Lumbreras, que debutó hace ya 12 años como Pro del ciclismo en el fantástico y recordado “equipo verde” del Kelme…Victorias en grandes clásicas europeas como la Lieja Bastogne Lieja o Flecha Wallona,etc (Territorios otrora vedados para los ciclistas españoles) , victorias en Campeonatos Nacionales, 6 medallas en los Mundiales de ruta, Victorias en la Vuelta a España, podios en el Tour, Victorias en Carreras de una semana…Interminable, y sigue.
ALEJANDRO VALVERDE BELMONTE, haciendo honor a su taurino segundo apellido, durante todos estos años ha ido cosechando como los grandes toreros, defensores con la misma facilidad que se ganaba el mismo número de detractores, más aún si convenimos, que en este nuestro país: ESPAÑA, uno pasa a jugar el papel de héroe a villano con inusitada y alucinante velocidad…Este es un país, en su mayoría, de memoria frágil, de palmaditas en la espalda cuando todo va bien, y de cuchilladas traperas en la espalda cuando las cosas se tuercen…Y de eso no se libran ni héroes del pueblo como VALVERDE.
Creo que era de justicia abrir de nuevo este modesto Blog, para dedicarle unas frases bien merecidas, a este tipo serio, enjuto, fibroso, escurridizo, duro como el pedernal y sobre todo constante y martilleante que es el murciano de Puerto Lumbreras, uno de esos, que como CONTADOR nos levanta del sofá con sus ataques a veces suicidas, descabellados, con su inteligencia natural, con su impresionante colocación en los momentos claves de las carreras…Uno de esos al que la fama parece resbalarle, que cree en lo que le gusta y lo hace con inusitada pasión y lo demuestra en cada carrera que corre…Si está Valverde en carrera, sabemos que aparecerá, antes o después, la GOTA MALAYA, en este caso murciana, acabará por calar, y dejará su inefable sello…Podrá vencer o ser segundo, o tercero, pero él siempre ha estado y sigue estándolo, mientras a otros aún se les espera y quizás nunca llegarán…
Su profundo acento murciano lo delata, este vino del pueblo llano y sigue en él, los millones, que ya empiezan a deslumbrar a muchas estrellas del mundillo ciclismo, a él no le hacen ni cosquillas, sigue su paso firme, su rutina vital…ciclismo, familia, Murcia, su Movistar de toda la vida, otrora casse d´epagne o Banesto, pero en casa…Sin hacer ruido, sin portadas hilarantes, sin levantar la voz, pero tenaz cual martillo y yunque, desde la primera carrera UCI Pro Tour de la temporada, allí por el Oriente Medio, en OMAN, ganando carreras, sumando para su palmarés y para su equipo…


El único ciclista capaz, a día de hoy de comenzar a competir en Enero y concluir en Octubre, con el mismo prodigioso golpe de pedal y ambición, sin picos de forma, ni gráficas, ni nada de nada…solo resultados, desde hace 12 años ya…Y algunos siguen no perdonándole el “error” del pasado Mundial de Florencia donde ciertamente perdimos un Oro que nos arrebató un brillante Rui Costa…Y otros siguen echándole en cara su “fracaso” en las grandes Vueltas, sin pararse a pensar que al ciclismo se dan pedales y no desde el sofá , sino desde una bicicleta, a más de 150 pulsaciones por minuto, con más de 180 km sobre el cuerpo, con frio, con calor, con lluvia…
Hoy solo quería dedicarle un espacio en mi blog, al que para mí, (es mi modesta opinión), es el ciclista más rentable para una firma comercial y para la pasión de los que nos encanta el ciclismo…Quizás los que todavía lo seguirán criticando con saña, se darán cuenta en un par de años cuando gente como el , Purito , Contador, etc. ya se hayan ido, ojala me equivoque y esta generación tenga su relevo, no lo parece…No hay nadie imprescindible , pero algunos son más necesarios que otros, y la GOTA MURCIANA es uno de ellos…Salve Bala!

Los Angeles existen y corren Maratones…

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Les pondré en antecedentes…Maratón de Barcelona , Marzo del 2000, mi primera y unica Maratón sobre asfalto. A aquellos y aquellas que corran habitualmente, les recomiendo que aunque solo sea una vez se preparen y lo hagan a conciencia para disfrutar/sufrir la increible cantidad de sensaciones positivas y negativas que les aportaran las 3 , 4 o 5 horas que en el mejor de los casos tardaran en cubrir la magica distancia de los 42km y 195 metros…Yo con una vez tuve bastante, lo reconozco y lo asumo aún y habiendo corrido habitualmente Carreras largas en Montaña, medias maratones y 10k…El Maratón en asfalto és diferente a todo.

Venía un servidor de preparar día si y dia no la respetable la distancia siguiendo un plan más o menos programado durante el año, para llegar al día de autos en la forma idonea, ni excesivamente falto de kilometros ni tampoco pasado y así fué como me presente en la linea de salida del Parque de Mataró en aquella nublada y humeda mañana consciente de la dificultad, pero confiado en mi preparación fisica y sobre todo psicologica para aguantar no solo la temible distancia, sino también las sensaciones excesivamente optimistas que podrian hacer que mis piernas funcionasen más rapidas de lo deseado. En largas distancias lo importante no és como se sale sino como se llega, y todo lo que no hayas reservado antes lo vas a pagar al final, seguro…Más aún cuando todo el mundo me hablaba del temido “muro” que aparece de repente pàsado el km 30 de la prueba y del que yo me reia considerandolo una…leyenda urbana/maratoniana.

 

Pués bién, de la prueba en si solo decir que la planteé como siempre ,marcando ritmos de paso cada 5 km, siempre holgadamente superiores a los que solía hacer en una Media maratón, siendo consecuente con el lema “ahorra para al final encontrar” y teniendo en cuenta que mis tiempos en 21 km eran siempre rondando 1h y 30 minutos, me presenté a mitad de Maratón (km21) con un tiempo de 1h 36m…Bien, pelín optimista pero las sensaciones eran tan buenas, mi cabeza estaba tan fresca que me permitia el lujo de hablar y bromear con los demás runners, sin pensar en el fantasma del Muro ni en histórias raras, me mantenia bebiendo habitualmente  y comiendo en los avituallamientos, pero con desbordado optimismo…Craso error.

A la altura de las viviendas de la Pau,por la zona de San Andres (km30), comienzan y de repente unas sensaciones extrañas en las piernas, una pesadez, rigidez desde los tendones de aquiles hasta las inglés cada vez más agobiantes, consecuente bajada de ritmo, seriedad externa y pensamientos cada vez más negativos internos…

km 35. PARC DE LA CIUTADELLA…Recuerdo llegar a la mesa del avituallamiento y avalanzarme a los frutos secos y al liquido, recuerdo un sudor frio por todo el cuerpo, recuerdo rigidez en mis brazos y frio, mucho frio en un día caluroso, recuerdo coger el primer cacahuete y llevarmelo a la boca pero no ser capaz de masticar,…Mi boca no funcionaba, mis dientes no actuaban, recuerdo comenzar a correr y no poder, recuerdo comenzar a andar y ver a los demás corredores ir en dirección contraria y plantearme: Que hacen esos imbeciles??, Recuerdo que alguién me coge del brazo y me da la vuelta y entonces reacciono, soy consciente de que no estoy sufriendo una pajara cualquiera y comienzo a llorar por dentro y por fuera, ando por inercia ya en la dirección correcta, pero me quiero retirar, mi cabeza quiere correr pero mis piernas no van, sigue haciendo frío en mi cuerpo, lloro, lucho contra mi cabeza ahora hundida en sensaciones negativas, me animan a seguir, pero sigo llorando y diciendo que me voy a retirar, a todos, a nadie, a mi psycho…Que está pasando?, por qué alguién capaz de sufrir, de aguantar un esfuerzo maximo está envuelto en un mar de lagrimas , porqué no soy capaz de reaccionar y enfrentarme al mal momento con frialdad como otras veces??…

Sigo andando, envuelto en mi lucha interna llego a la PLAZA SANT JAUME km 37, un mar de corrdores ha estado adelantandome km tras km, unos animandome otros esquivandome y en ese momento alguién se apiada de mi, és un corredor muy veterano, me habla , me pregunta que me pasa, mis tiempos de paso por el medio maraton, yo sigo en la oscura caverna, el insiste, me da agua, me dice que respire, que beba a sorbos, me insiste en que voy a llegar, seguro, me obliga a no abandonar y me entrega un sobre con sabor a avellana que me ayudará a llegar…Un kilometro más tarde, encarando la subida de las Ramblas mis piernas comienzan a activarse, mi sudoración y temperatura se normaliza, mi cabeza vuelve a despejarse de nubes negras, comienzo a correr, cada vez más deprisa, ahora ya empiezo a adelantar runners…Llego a la Avenida de la Exposición envuelto en lagrimas pero esta vez de alegría, 1 km final a puro sprint y cruzo la meta, objetivo cumplido??…No, quiero buscar a ese Angel salvador, lo busco aqui y alli pero no lo encuentro. En las sigueintes carreras mi objetivo no es otro que encontrarlo, recuerdo su cara pero no lo encuentro ni lo encontraré jamás, ni tampoco nunca ese gel con sabor a avellana que me regaló fuí capaz de encontrarlo en ninguna tienda…Tenía que contarlo. Fín de la história.

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Simplemente…Mi amigo Andrés.

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Hoy y siempre es un buen momento, para recordar a mi amigo Andrés…

Pero hoy más que nunca, pensando en los tiempos inciertos, convulsos y carentes de todo sentido común que vivimos, creo que es el mejor momento para pensar en un “joven” de 82 años al que lamentablemente conocí en sus 3 últimos años de vida y al que me hubiera fascinado conocer más a fondo, porque son de esa clase de personas que pasan por la vida dejando un recuerdo imborrable por efímero que sea su paso.

Andrés, al que muchos en Barbastro aun recordaran trabajando en el Registro de la Propiedad toda su vida, fue un joven de la guerra. Vivió en primera persona los inhumanos bombardeos de la aviación fascista y sus aliados nazis sobre la indefensa población del Vero, y lo contaba con todo detalle, con la misma nitidez del que lo está viviendo y sufriendo en ese preciso instante, muchos amigos de su juventud cayeron victimas de las bombas, el y su familia tuvieron que huir como muchas otras para no dejarse sus propias vidas…Posteriormente , Andrés vivió también en primera persona la entrada de las tropas franquistas, y la toma de todos los órganos de poder de la Ciudad y la Provincia…El año de la Victoria y la reconciliación/limpieza Nacional…

Andrés poseía ese carisma de anciano aparentemente frágil y desvalido, pero escondía tras de esa fragilidad una persona vital, achacada físicamente pero jovial y libertaría en sus ideas y reflexiones, unos ideales de libertad que mantuvo intactos hasta el día en que ya no volví a verle y que me hicieron pensar seriamente en cómo afrontar la vida y en qué circunstancias…

Recuerdo una anécdota impagable que nos contaba, haciéndonos saltar las lagrimas, con esa solemnidad irónica , sarcástica con que afilaba el puñal de su humor y la forma teatral de narrarlo…El primer día después de la toma por los fascistas del Registro, y la llegada de Andrés a su oficina, como cada mañana saludando como decía el: “siempre con un buenos días”, pero aquel día el nuevo funcionario de turno le espetó: “Aquí ya no habrán más buenos días, a partir de ahora se saludara con el brazo extendido al grito de ARRIBA ESPAÑA”, a lo que el bueno de Andrés le respondió literalmente:  “Ya lo puede decir que no habrán más buenos días…”

En estos 42 años, he intentado absorber de muchas gentes que han discurrido por mi vida cosas buenas y malas, de todo se aprende y muchas veces de las peores personas que te encuentras, lo mejor de perderlas de vista es lo mucho que te hacen aprender…Pienso que tipos como Andrés , son entes especiales, regalos que nos ofrece la existencia, el destino…y que en momentos muy puntuales, difíciles de nuestras vidas, aparecen no se sabe cómo ni porqué para darte un toque mágico y hacerte mejor persona, conseguir que a pesar de todo creamos que la amistad verdadera, sin nada a cambio merece la pena tanto como el puñado de años que aquí vivamos, y que ese tiempo lo destinemos para hacer algo decente.

Andrés debió ser un gran profesional en su labor,seguro… pero lo que si se es que fue un efímero amigo al que conocí en uno de los momentos más difíciles de mi vida, y que cada segundo que pasaba a su lado me hacía sonreír, a veces a carcajadas…Me brindó su amistad desinteresada, me abrió su casa, su biblioteca, su familia…A veces pienso aún si aquel tiempo fue real, si el existió realmente, sí una persona en tan poco tiempo puede ganarte de una forma tan absoluta…Se que fue real, porqué cada vez que pienso en aquellos duros pero felices días , me emocionó y se me eriza la piel…

En sus 82 años vi más apertura de mente, más libertad de pensamiento, más coherencia, más ética, más personalidad, más aire fresco… que en todo lo que estoy viendo en esta absurda sociedad que estamos construyendo con la ayuda de políticos que viven de quitarnos todo aquello por lo que gentes como Andrés lucharon para conseguir, y lo peor es que seguimos y seguiremos votándoles como corderos que van a un matadero seguro.

El fascismo está en todas partes, la palabra no tiene porque asustarnos, porque un fascista es todo aquel que vulnera la libertad de pensamiento y de acción del ser humano, y nos rodean tantos y cada vez más…Pero hoy me quedo solo con aquel pequeño anciano de mirada triste que me hizo creer más que nunca en la Libertad de conciencia y de pensamiento…Gracias amigo, nos veremos pronto.

Otra herida de guerra para Miguel Angel…

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Cuando decimos, (yo el primero), que los políticos son una sarta de corruptos, vendepatrias  y aprovechados, generalizamos sin caer en la cuenta de que los políticos no salen del éter sino del pueblo…Y de allí emanan también “seres extraños” en estos tiempos absurdos, carentes de etica y etética,donde el mangúta y el imbécil triunfa…tipos que desbordan ilusión, optimismo, amor por sus pequeños pueblos, que se dejan horas , que a veces hasta ponen dinero sin cobrar ni un euro a cambio, las más de las veces además vejados y criticados por otros que jamás tuvieron ni tendrán el concepto de solidaridad ni de labor por el colectivo y que en tiempos de crisis profundas, demuestran con hechos y no con promesas como se gestiona con sentido común en el ambito publico…Una de esas RARA AVIS, especie humana en extinción ,con las que me he topado en mis 42 años, és mi amigo y Alcalde de BERBEGAL, Miguel Ángel Puyuelo López.

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En 2 años y poco siendo su concejal de Cultura y Deportes, he estado a punto de mandar los bártulos a la mierda unas cuantas veces, pero al final siempre la balanza se ha decantado de su lado, porqué os juro que trabajar a su lado, por amor al arte, sin esperar ni querer nada a cambio, és una jodida Escuela de ética y de gestión que ni en ESADE ni en ninguna Universidad americana serian capaces de enseñar…Gestionar la vida publica desde un Ayuntamiento grande, te permite tener un buen ejercito de COMEPOLLAS que hacen el trabajo sucio del alcalde y se llevan la morterada habitual…Gestionar en un núcleo rural pasa muchas veces, porque el Alcalde tenga que ir a comprar los cubiertos de la cena de Fiestas, a veces hasta servir la propia cena, poner las sillas para la orquesta, y también lavar la ropa del equipo de fútbol…Incluso como ayer, toca encender los cohetes de la Fiesta de Fin de Año para que el personal esté contento…Ese es mi amigo Miguel ángel Puyuelo, y poderle echar una modesta mano en su impresionante gestión para mi es solo un honor, que tan limitado ser humano como soy seguramente no merece…Ayer se marcó una cicatriz de guerra más, aunque esta fue profunda, pero que nadie dude que no le va a tumbar, lo conozco bien…

Ciudadano Madiba…

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Probablemente el Siglo XXI, haya asistido al fin de la existencia de uno de los personajes que con más fuerza han removido las conciencias y han logrado trasformar el destino de toda una raza, y no solo en su país Sudáfrica sino en todo el Mundo…Probablemente y junto al Mahatma Gandhi, el personaje NELSON MANDELA ha sido de esos extraños seres humanos que consiguen la difícil facilidad de hacer posible lo que debería ser normal en este pequeño planeta azul que compartimos, la mayor de las veces a golpes de guerras y conflictos, injusticias y violaciones en serie del derecho a vivir en paz y acorde con nuestro entorno.Image

No creo que haya que buscar demasiado profundo en el mensaje y en los actos de un personaje histórico y mundial como Mandela, busquen solo en la ética de sus palabras, en lo directo y claro de su mensaje y en la firmeza de sus convicciones morales y hallarán la respuesta…La respuesta está en la normalidad que ha llegado a ser anormalidad extraordinaria en estos tiempos convulsos, cada vez más violentos, menos solidarios, más injustos. Es triste que el animal más poderoso de la creación, al que le fue dado el poder inmenso de razonar, de pensar y de expresarse haya llegado a un nivel de avance tecnológico tal a la vez que aun nivel de atraso moral y ético tan considerable y patético…La religión, las religiones no fueron el camino, fueron el hoyo donde muchos justificaron su violencia y su ira…El camino era otro, y es bien sencillo. Madiba durante sus 28 años en Robben Island pudo cargar su humanidad de odio hacía los Boers blancos que humillaban a su gente, y sin embargo actuó de forma contraria…Gandhi destruyó al Imperio más grande sobre la tierra con la fuerza de una rueca y de la no violencia…La vida es más simple de lo que nos creemos, y merecemos darnos cuenta, y tipos como Madiba llegan una vez cada cierto tiempo en la historia para recordárnoslo…

 

Se ha ido un Angel…

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No tuve el placer de conocerla en persona, pero me hablán los que si lo hicieron, (fuera de los focos, el maquillaje, las entrevistas y todo el artificial e insipido glamour elitista que envuelve al mundo de la FORMULA 1), que María era una chica sencilla, con apariencia de dulce pero dura e infatigable, competitiva al maximo, noble y destinada, (si nada se torcía) a tener muy pronto un volante de F1 en sus manos como piloto oficial y ser la primera mujer en competir de tu a tu con las mejores manos del Paddock…Y esto no era un brindis al sol, era una realidad palpable porqué tenía en sus genes esa mezcla de calidad/instinto y ganas necesarias para estar en el “Circo” de la F1.Imagen

Como pasa en muchas ocasiones, su “ilustre” apellido tan solo le aportó beneficios al principio de su carrera, porqué su padre, además de efimero piloto de F1 tenía, (como se necesita en este deporte), dinero y posibilidades…Pero para llegar a donde ella llegó , el dinero de Emilio de Villota ya no era más que un grano de arena en un oceano de sponsors, presiones mediaticas, a veces politicas…María lo tuvo doblemente dificil por ser mujer, en un mundo todavía muy anglosajón, y especialmente machista como és el motor y la F1 en particular. Llegar a ser piloto probador de un equipo modesto en F1, esta destinado solo a unos elegidos, más aún sin apoyos economicos importantes y más todavía siendo mujer…Así que pueden imaginarse que debajo de esa dulce sonrisa eterna y esa melena rubia de niña traviesa, habián unas manos y un talento por encima de la media. Imagen

 

Empezó a interesarme su trayectória al igual que la de Carmén Jordá, en las categorias inferiores: Promociones, Formula 3000 etc. María despuntaba, y por eso, (y no por ser mujer), el equipo MARUSIA RACING  se fijó en ella y despúes de comprobar que no se amilanaba a los mandos de un LOTUS RENAULT 2011, le ofreció la posiblidad de ser su piloto de pruebas para esa temporada…Lo que ocurrió despúes es de sobra conocido, aquel fatidico accidente en su primer día de pruebas aerodinamicas en una pista de aterrizaje, aquel camión, aquella plataforma maldita, aquel reves de la fortuna, estupido que trunco su sueño y casí acaba con su vida. Imagen

Hoy he vuelto a abrir el candado de este Blog, que solo abro en ocasiones puntuales, porqué creo que Maria de Villota se merecía mi modesto recuerdo…La primera imagén que tengo de María meses despúes de su accidente és su pelo muy corto, su parche en el ojo, y su increible y enorme sonrisa abierta y limpia…me sedujo, me conquistó, me dejó boquiabierto la entereza con la que mostró su pena por no poder volver a hacer lo que más le gustaba en esta vida, pero a la vez me dejo petrificado la forma en la que aceptaba que la vida és maravillosa y que había vuelto a valorar las pequeñas cosas, había vuelto a nacer….Y aquel día me sentí muy identificado con ella, porqué esa misma sensación la tuve yo aquel 12 de Marzo de 2004, en que algo o alguién no permitió que me fuese de este mundo…Imagen

María había perdido su sueño, aquel que rozó con sus dedos, pero se había convertido en un icono, en un simbolo de la adapatación al medio en las circustancias más dificiles, un ejemplo de superación, muy parecido al que és mi amigo DIEGO BALLESTEROS… son de esa clase de seres humanos capaces de hacerse más fuertes ante la adversidad, de exprimir al maximo la capacidad de resistencia emocional, y fisica que el normal de los mortales poseemos…y siempre con la sonrisa por bandera y el optimismo como lema. Yo les envidio, quisiera tener su aura, crecerme, pero cuesta tanto…

Hoy ha sido la primera mañana fría despúes del verano, y se ha convertido en gelida y estupida al conocer el adios de una deportista jovén a este mundo… Esta mañana pensé, (llamenme estupido), que Maria de Villota había fallecido hace 1 año y medio en aquella pista de pruebas inglesa, y que lo que hemos disfrutado hasta ahora, ha sido la presencia de un Angel llamado como ella, que nos ha traido un mensaje y un ejemplo de actitud, y hoy se ha ido definitivamente. ADIOS MARIA.Imagen 

Nacido para ser …EL JEFE

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Recuerdo aquella tarde como si fuera hoy, era Sabado, estuve toda la semana, probablemente todo el mes, dando la tabarra en casa a mis padres. Quería aquel disco, lo necesitaba… Sabía que iba a ser un viaje iniciatico musical. Entonces los adolescentes de aquellos finales de los 80 no imaginabamos aún lo que acabaría siendo  Internet, pero ya trasteabamos aquellos rudimentarios Spectrum o aquellas  consolas ATARI, era la musica, los vinilos, la radio, las cintas grabadas en equipos hifi por algun amigo con pasta lo que nos evadía y nos hacía volar hacía paraisos musicales jamas imaginados…

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España superaba un golpe de estado, y la democracia aunque a empujones se iba haciendo sitio en una sociedad aun lastrada por viejos cliches. la mili, la iglesia, el atraso tecnologico…Saliamos de un abismo cultural y nos adentrabamos en un vertiginoso comienzo del consumismo y los cambios comenzarón a llegar tan deprisa, que de golpe y porrazo nos encontramos con que EL MURO y con el ,el comunismo  se había caido y ya no había buenos y malos, mientras que nosotros nos adentrabamos en algo aún utopico e incomprensible llamado UNIDAD EUROPEA…

 

Supongo que aquel chaval de 17 años que salió del PRYCA de Cabrera de Mar, con la caja de 5lps de Bruce Springsteen & E street Band bajo el brazo (todavía puedo recordar el tembleque y la emoción), sigue siendo el mismo que ahora con 42 casi´, ha vuelto a temblar y a emocionarse despúes de ver, dicén que el mejor concierto jamás dado en España por aquel que en su día apodarón THE BOSS, y que si´, efectivamente és el mismo que aparecía en la caratula de aquel megadisco del año 1987…Probablemente para aquel niñato de 17 años que hizo gastarse a sus padres casi 4000 pesetas de la epoca, (a fuerza de insistir), la vida ha cambiado un poco más de la cuenta, pero al fín de al cabo y despues de 26 años, las cosas que a uno le llenan y le hacen sentirse vivo, más o menos siguen siendo las mismas. Aquel viejo disco fué vendido (maldita la hora) y fué repuesto por un triste y frio CD, pero la esencía sigue viva y el recuerdo de aquel día al descubrir el tacto y el olor de aquella maravilla, jamás se extinguirá…

Para el viejo BOSS, también han pasado 26 años, hemos vivido los mismos cambios en la sociedad, pero aquí seguimos, fieles el uno al otro. El fiel a sus giras, y a su banda que le hizo grande desde la Calle E, fiel a su compromiso social, con los más desfavorecidos en su país y fuera de el, politicamente siempre incorrecto pero directo y autentico.

El viejo Boss, ya tiene 63 añazos, pero viendolo el otro día en Gijón me quede tranquilo reafirmandome en la idea de que és solo mirando a los ojos de una persona como se sabe si esta disfrutando o no, y su mirada no engañaba, sigue disfrutando como el primer día, o quizas más porque sabe que el tiempo se acaba y que hay muchos jirones de piel en su camino ya, compañeros que se han ido, y el maldito tiempo que nos mata poco a poco y nos arrincona tarde o tempranoy no és cuestión de ponerse en un rincón a recordar lo buenos que eramos y tal, sino que hay que salir ahi fuera y decir, “HEY Chicos !!aqui estoy, soy el JEFE y os lo voy a demostrar aunque me vaya la vida en ello, porque esta es mi jodida vida y lo que de verdad se hacer és componer canciones y cantarlas”.

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Escuchar un estadio en silencio estremcerse ante THE RIVER, sentir cada palabra de THUNDER ROAD como si estuviesemos de verdad en un barrio chungo de la New Jersey de los primeros 70, con chicos malos, niñas muy pintadas y  motores rugiendo roncos en las Avenidas, és un placer tan sublime que és capaz de hacer que el tiempo no exista, aunque hayan pasado 26 años desde aquel glorioso Sabado…

No diré que el concierto de Gijón, la primera vez que ví a Bruce Springsteen en concierto, haya sido el momento más sublime de mi vida, pero desde luego és un puñado de horas que no pasaran desapercibidas en mi modesta e inapreciable existencia, me llevaré conmigo momentos que solo uno puede sentir muy dentro, a pesar de estar rodeado por 35.000 personas gritando y jaleando, la introspección tambien puede llegar en momentos así, porqué las canciones del Jefe, estan escritas con letras que yo hubiera en muchos casos querido vivir y con otras que siempre pensé que solo sucedian en las peliculas americanas a las cuales uno de Premiá no tenía derecho ni a pensar que podría vivirlas.

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Si por algo nos gusta Bruce, és porque quizas ni el ni su banda sean los mejores de la historia ,musicalmente hablando, pero son parte nuestra, nos hemos hecho adultos con el, le hemos escuchado, hemos creido, nos hemos enamorado, hemos llorado y nos hemos convencido de que a veces el más virtuoso no és el mejor, sino el que más directo nos llega y el que más honestamente nos trata. Jamás lo conoceré en persona, lo sé, y quizas lo prefiera, no és mi idolo ni mi mito, ya no los tengo…Ya solo me gusta mirar a los ojos de las personas e intentar averiguar si su mirada és limpia , si me esta diciendo la jodida verdad o me estan tomando el pelo por interes como en estos tiempos suele pasar…El Jefe no miente, el Jefe sigue ahí, no sorprende, ni impresiona, solo quiere seguir haciendo lo que le gusta, lo que nos gusta, y con eso seguimos siendo felices, 26 años despúes…

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El icono tranquilo…

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Despues de ver 30 años de fútbol y futbolistas, pocos, muy pocos me han hecho levantarme de mi asiento, sofa, silla ni estar esperando al proximo partido con ansia, para disfrutar de su actuación, como aquel avido lector que espera el proximo libro de su escritor favorito…podrian contarse con los dedos de una mano, esos divos, artistas del balón redondo, de ese arte a veces consumido por el exceso de mercantilismo absurdo, que se llama y llamará …fútbol.

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Maradona, Zidane,Messi,Ronaldo, Cristiano…y sin duda, el blanco de mis dardos, el manchego pequeñito, que junto a un grupo de colegas de promoción, ha cambiado el curso perdedor y fatalista del fútbol español…ANDRES INIESTA, puede ser que exageré al opinar subjetivamente de un tipo, que me tiene alucinado desde que explotó como autentico referente de su equipo, hace no tantos años, pero para mi gusto, no ha existido un jugador igual en la historia del fútbol mundial, un tipo tan fisicamente poco dotado, que tenga un dominio de la situación mental y tecnica en un terreno, que sea capaz de hacer jugar a sus compañeros al ritmno que a el le interesa en cada momento…La pausa subita, la aceleración repentina, el cambio de dirección en movimiento, la visión en cortro, la protección del balón, la posición siempre adecuada….Ver a Iniesta jugar a fútbol, es como usar una moviola , parece que aveces el tiempo se detiene, y otras que se acelera, siempre al compas que a el le interesa, que a su equipo le conviene…Con el balón en los pies es un filosofo practico, mira, piensa y ejecuta con sutiliza quirurjica, siempre en corto, a veces en vertical, otras en horizontal..

.Alli donde unos ven excesiva pausa y aburrimiento, otros vemos  control, tempo, analisis de la situación. Es un ajedrecista vestido de corto, a veces creo ver al mismisimo Boby Fischer, frente a un tapete verde, sin sudar, sin bruscos movimientos,observando, analizando el posible hueco o jaque , ese pase vertical que rompa la linea Maginot enemiga y destroce al rival…Estamos ante otra rara avis del deporte español, aqui no hay raza ni coraje, aqui solo veran la sutil sutileza del artista fino, del genio inexpresivo a veces y frio como el hielo.

 

Mi admiracion por el genio más grande que ha dado el futbol español, excede los limites del cespèd, han sido muchos sus gestos que me han ganado como persona, no es el prototipo de divo, si el de tipo corriente que prefiere el lado discreto de la vida al de los excesos, es un icono juvenil que no lleva tattos ni piercings, ni destaca por su simpatia, pero si por sus valores…inolvidable su gesto con Jarque, que cualquier Perico llevaremos siempre en el corazón…estamos ante una estrella que brilla sin avasallar, ni un mal gesto, ni una sola expresión de soberbia vocal o gestual, manchego divino…nuestro icono tranquilo…